'u funnicu

Vulìa essi ‘nu marinaru

Pi sburrià ‘ncoppa tutti i mari,

Pi sta’ luntanu da ogni amarizza terragna

E da ogni vicu ‘i chist’ anima nìvura.

Nisciunu timbiatu e ceramìli ‘ncapu:

Sulu ‘na murra ‘i stelli e soli cucenti

E ‘na luci justa a ogni piscata.

Pi chissu àggiu suppurtatu

‘U lamentu d’ ‘u jumu

Ca m’ ha ‘mparàtu a gghì a mmari:

Nni ìja apprèssu cu’ ‘u pinzèru,

Come ‘nu cani vati apprèssu ‘u patroni;

Mmi cunzulavi lla carizza ‘i l’unna

E ‘a canzone antica d’ ‘a gafia.

Volevo essere un marinaio

per vagabondare su tutti i mari,

per sfuggire ogni amarezza terrena

e ogni vicolo di questa anima nera.;

Nessun solaio e tegole in testa:

solo un gregge di stelle e sole cocente

e la giusta luce per ogni pescata.

Per questo ho sopportato

il lamento del fiume

che mi ha insegnato ad andare a mare:

gli andavo dietro col pensiero,

come un cane va appresso al padrone;

mi consolava la carezza dell’onda

e l’antico canto del gabbiano.

Cu stu ciort’ ‘i mari

Si gghiùtu a mitti ‘i rizzi…

Ma ‘u sàpisi ca crai no’ scaràmmisi?

Stavòta saje bbonu cu t’hadd’ ammagliàtu;

E no’ ssù voparèddi ‘i Santu Janni

Chiddi lucicèddi ca’ lampiìnu ‘ntornu…Felù.

Nonn’ è murata ‘i malutempu

… stà janchìzza

Ca’ t’è apparàta ‘nnand’ ‘nu mumèntu.

E nonn’ è rota ‘i puppa

‘Stu linnu ca’ vìdisi ‘ni pedi.

Ogni mestiere è persu a stu funnu!

Basta cchiù pani tostu pi’ gaddìni…

…E quistiùni cu’ Fissinèlla.

Con questa mareggiata

Sei andato a calare le reti…

Ma losai che domani non le recuperi?

Stavòlta sai bene chi ti ha ammagliàto;

E non sono le boghe di Santo Janni

quelle lucine che sfavillano intorno…Felù.

Non è aria di cattivo tempo

… questo chiarore

Che ti è apparso in un momènto.

E non è la ruota di poppa

questo legno che vedi ai tuoi piedi.

Ogni mestiere è perso a questo fondale!

Basta pane duro da dare alle galline…

…E i ragionamenti con Fissinèlla.

‘Na fridda sira ‘i ‘vernu,

com’ ‘a l’animi d’ ‘u Purgatorio

accucchìati ‘nnand’ a ‘nu vracèri,

si truvevìnu a parrà

za’ Francìsca, za’ Michelìna e zu’ ‘Micantòniu:

i tre scketti d’ ‘a famiglia.

“l’erva cà no’ bboi

a l’ortu ti cresciti”

dicìviti za’ Michelìna…

“cresci figli, cresci porci..”

ncasèvi lla manu za’ Francìsca.

“da malu vitìgnu

no piglià magliòlu

com’è lu patri

veni lu figliòlu”

dicìviti

spertu,

zu’ ‘Micantòniu….

“ggenti senza figli

né p’amùri,

né pi cunzìgli”

…nnì cusìviti ‘a vucca

nonna mia.

Una fredda sera d’inverno,

come le anime del Purgatorio

raccolti attorno a un braciere

si trovarono a parlare

za’ Francisca, za’ Michelina e zio Domenicantonio

i tre zitelli di famiglia.

“L’erba che non vuoi

all’orto ti cresce”

disse zia Michelìna…

“cresci figli, cresci porci..”

rincarò la dose zia Francesca.

“da cattivo vitìgno

non prendere tralcio

com’è il padre

viene il figliolo”

disse

esperto,

zu’ Domenicantonio….

“Gente senza figli

né per amore,

né per consìglio”

…li zittì

mia nonna.

No putìmmu sapì

doppu tantu

punenti e sciroccu…….

ca avìta essi ‘nu lampu!!

Quannu sutt’ ‘i capanni novi

d’ ‘a banchina, pigliàvisi

‘nu palluni e cessa,

cu ‘nu càvuci,

nni facìsi tuccà ‘u celu….

No putìmmu sapì.

Quannu ‘spertu zumpittiàvisi

ncoppa ‘i scogli

pi gghì a piglià ‘nu guzzu

o ‘nu motoscafu….

No putìmmu sapì.

Quannu ‘ntinnàvinu

‘i bicchierini,

sutta a Saveriu,

e l’alba sapì’ ddi vòmmicu….

Cu nu facì sapì?

Quannu n’ avviàmmu pu Crivu

e n’ ascunnàvi’ llu risu

pittàtu ‘nfaccia

e ‘a paroledda sfizziusa pronta….

Chi putìmmu sapì?

E puru quannu l’ùtimu viaggiu

nonn àvisi ancora accumingiàtu

e ggià i jurni ti parràvinu arrètu

cu ‘u sapì ca ‘i purtàvisi a gghittà ‘na munnizza?

Mo pinzamu e dicèmu,

pi nni truvà ‘nu cunfòrtu,

ca no ‘mborta…..

picchì cu muoriti di vernu

Cristu ‘u scàrfiti ‘nnetèrnu.

Non potevamo sapere

dopo tanto

ponente e scirocco…….

che doveva essere un lampo!!

Quando sotto le capanne nuove

della banchina pigliavi

‘un pallone e in un attimo,

con un calcio,

gli facesti toccare il cielo….

Non potevamo sapere.

Quando agile zompettavi

sopra gli scogli

per andare a prendere un gozzo

o un motoscafo….

Non petevamo sapere.

Quando tintinnavano

‘i bicchierini,

sotto al bar di Saverio,

e l’alba sapeva di vomito….

Chi ce lo faceva sapere?

Quando andavamo verso il Crivo

e ci veniva incontro il sorriso

stampato in faccia

e la parolina sfiziosa pronta….

che potevamo sapere?

E pure quando l’ultimo viaggio

non avevi ancora intrapreso

e già i giorni ti sparlavano dietro

chi lo sa che li portavi alla spazzatura?

adesso pensiamo e diciamo,

per trovarne conforto,

che non importa…..

perchè chi muore d’inverno

Cristo lo scalda in eterno.