Category Archives: Poesie
Quannu turnevi ‘nu mari ‘i ‘na vota
Quannu turnèvi ‘nu mari ‘i ‘na vota,
di sira ‘mmenzu a vie ‘nfucate
ìa truvènnu ‘i cumbagni ‘i tannu…
com’ ‘a ‘nu lupu ‘mbacciùtu adduràva
l’ombra cauda ‘mmenzu ‘i case. L’ addùru
andicu e vacandi mi cacciàviti ‘na ‘mbrajata
a mare aperto. Ddà truvava
l’amarizza cchiù chiara e l’ombra mia
lunare ferma ‘ngoppa l’andicu addùru.
Quando tornai al mare di una volta,
nella sera fra i caldi viali
ricercavo i compagni di allora…
Come un lupo impazzito odoravo
la calda ombra fra le case. L’odore
antico e vuoto mi cacciava all’ampia
spiaggia sul mare aperto. Lì trovavo
l’amarezza più chiara e la mia ombra
lunare ferma su l’antico odore.
Sandro Penna
Salvaturi Rumanu
George Gray di E.L. Masters
Tandi voti aggiu studiatu
’U marmu ca m’anu fattu:
’Na varca cu ‘i veli ammainati, inda ‘nu portu.
A ddici ‘u veru no ffuje cchissa ‘a distinazzìuni
Ma ‘a vita mia.
Picchì quannu l’amuri truzzulièviti ìu no rrapivi;
Truzzulièviti ‘a sufferenza,e ìu mi sckandèvi;
Mi chiamèviti ‘u vulì divindà, e ì mi ‘mbaurèvi torna.
Vulia sulu sapì chi bbò ddici cambà.
Mo’ sacciu ca s’ana aizà ‘i veli
Pi piglià ‘u vendu d’ ‘u distìnu,
Puru si no ssaje adduvi portìnu ‘a varca.
A circà ‘i truvà senzu ‘na vita fa gghesci pacciu
Ma ‘na vita chi no teni senzu è ‘nu turmèndu
Ca ‘nguètiti e fa murì ‘i guliu.
E’ ‘na varca ca cerchi llu mari e puru si ni tòrciti
Molte volte ho studiato
la lapide che mi hanno scolpito:
una barca con vele ammainate, in un porto.
in realtà non è questa la mia destinazione
ma la mia vita
perchè l’amore mi si offrì e io mi ritrassi dal suo inganno
il dolore bussò alla mia porta, e io ebbi paura;
l’ambizione mi chiamò, ma io temetti gli imprevisti.
malgrado tutto avevo fame di un significato della vita
e adesso so che bisogna alzare le vele
e prendere i venti del destino,
dovunque spingano la barca
dare un senso alla vita può condurre alla follia
ma una vita senza senso è la tortura
dell’inquietudine e del vano desiderio
è una barca che anela al mare eppure lo teme
Pinuccellu
Mi sendu ‘na nave accapputtata cu ‘a chiglia pi l’ariu,
mi figuru n’ancora meza ‘mbunnu,
e n’anzia com’ a palilla spizzata,
e ‘u ‘ntricu di nervi mei su ‘na rizza c’asciuchiti ‘nu soli d’’a ‘mbraiata!
Pinu’ portannilla ‘na morte
St’anima china ‘i mari…
“…le mie sensazioni sono una nave con la chiglia in aria,
la mia immaginazione un’ancora semisommersa,
la mia ansia un remo spezzato,
e la trama dei miei nervi una rete che asciuga sulla spiaggia!”
“Quel che voglio è portare alla Morte
Un’anima traboccante di Mare”
Da “Ode Marittima” di Fernando Pessoa
In un piccolo porto di mare (di Rosanna Magnelli)
’Int’a nu poriceddu ‘i mare
Campavinu nu piscaturi e’ a spusa sua
U tembu s’eriti firmatu:
Mossi semplici e nicissàrii,
I nicissàrii mossi ‘i sembi…
Puru mo…
Mossi ca pàrrinu
adduri ‘i mari e salatu p’ogni bbanna;
Pisci piscatu e cottu:
Adduru ‘i suduri abbùskatu.
’A risa arretu ’a faccia arrappata no mangàviti maje e rapinu ‘u cori a bemminùtu!
Tuttu fermu!
’Mmobbile!
’Na fotografia.
’U munno modernu jiti ma ddà nenti si muviti.
’A spusa crisciti i nipoti com’a figli e i figli com’a nipoti e i nipoti di’ nipoti…
Sulu bbeni e nend’atu!
Mo è angora tuttu fermu:
L’adduru ‘i mari
’u celu stiddàtu
’a luna ca lùciti
e lloru stanu ‘nu bbarcùni aspittènnu ca sckari jurnu
In un piccolo porto di mare
Vivevano un pescatore e la sua sposa
Il tempo si era fermato
Gesti semplici ma finalizzati
Metodici, unici, intenzionali
Gesti presenti senza distrazioni
Gesti parlanti
Odore di mare, salsedine ovunque
Pesce pescato e cucinato
Odore di sudore guadagnato
I sorrisi dietro le rughe profonde non mancavano, anzi, conducevano il gioco dell’accoglienza!
Tutto fermo!
Immobile!
Uno scatto di fotografia
Il mondo moderno avanzava ma lì nulla si muoveva
La sposa cresceva i nipoti come figli e i figli come nipoti e i nipoti dei nipoti…
Semplicemente amore null’altro!
Ora è ancora tutto fermo
L’odore del mare
Il cielo stellato
La luna che splende
E loro sono li sul balconcino di casa ad aspettare l’aurora…
Beniamino
Quannu ‘u soli si sùsiti e capuzzjiti da retu san Biasi
jettiti, com’ ’a nu bannu, ‘u jurnu ‘ncoppa ‘a prima gilusia d’ ‘u Portu
’u molu ggià accumèngiti a svuddi
’na picundrìa nìvura di preta e sali.
Tu, cu chiddi mani caddùse e scure
He già sciòtu e mullàtu ‘i cimi.
Cu ssapiti và cundènnu ca i marinari su òmmini
Ca dòrminu cu ‘a morti pi cuscìnu…
E forsi ‘na morti t’è parùtu
Ogni vota ca ti si ggiràtu a guardà ‘u Portu
Ca si facìti sempi cchiù mùzzicu…
Arrètu ‘u frau d’ ‘u guzzu
o chiddi matinàti frischi ‘i stata,
quannu ‘u pizzicanìnu facì pedda a rattacàsu.
Ma po’, turnènnu, turnàvisi a vidi ‘u Portu crèsci da lundànu
e a puppa isi lassènnu ogni fatica, ogni paura
jnda ‘na scia ‘i gafie.
Già non zi vidìnu cchiù rizzi stesi ‘nu soli d’’a ‘mbrajata,
lanziceddi abbunati, falanfghe e puntìlli accucchìati
rimi da murata a murata e, ‘ncoppa, rizzacchi a asciucà.
Avemu càpitu ca a cu no tteni mari
va bbònu ‘nu mari qualsiasi
ma cu ‘u tèniti va truvennu sulu ‘u sùu
no ‘mbòrta se è strànu funnu…
Mo ‘u fumu ‘i sigaretta nonn ammisùriti cchiù tembu
e ‘u mari si pigliti sembi ‘a rrobba sua…
puru si l’adda jì a ricògli ‘nnandi ‘u purtùni d’ ‘u fùnnicu.
Nonn’ abbasti maje tembu a nuje
pi putì ausulià ‘i paroli d’ ‘i vavùzi ca pàrrinu ind’a risacca e addummànninu:
Navighesti sembi punta a punta?
Pi rispettu ’nu mari andicu?
P’avì ‘nu portu sembi a mmànisi, scaràcciulu ‘na timbesta?
Cca no vèniti cchiù Giuvanni, accussì chiamesti a gafia cu locchi chini d’abbìssu…
Quando il sole si alza e facendo capolino da dietro san Biagio
Getta, come un bando, l’alba sulla prima gelosia del Porto
Il molo già comincia a sbollire
Una nostalgia nera di pietra e sale.
Tu, con quelle mani callose e scure
Hai già sciolto e mollato le cime.
Chi sa, va raccontando che i marinai sono uomini
che dormono con la morte per cuscino…
E forse una morte t’ è sembrato
Ogni volta che ti sei girato a guardare il porto
Che si faceva sempre più piccolo
Dietro la scia del gozzo
o quelle mattinate fresche d’estate,
quando un brivido faceva la pelle come grattugia.
Ma poi , tornando, tornavi a rivedere il porto crescere da lontano
e a poppa andavi lasciando ogni fatica, ogni paura
in una scia bianca di gabbiani.
Già non si vedevano più reti stese al sole della spiaggia
lance affondate, falanghe e puntelli radunati
remi da murata a murata e, sopra, reti volanti ad asciugare.
Abbiamo capito che a chi non ha mare
va bene uno qualsiasi
ma chi lo ha va cercando solo il suo
non importa se è stranamente profondo…
adesso il fumo di sigaretta non misura più tempo
e il mare si riprende sempre la sua roba…
anche se la deve riprendere davanti al portone del fondaco.
Non basta mai tempo a noi
per poter ascoltare le parole dei sassi che parlano nella risacca e chiedono:
Navigasti sempre da punta a punta?
Per rispetto del mare antico?
per aver sempre un porto a portata di mano, ridosso alla tempesta?
qui non viene più Giovanni, cosi chiamasti il gabbiano con gli occhi d’abisso…