'u funnicu

Quannu ‘u soli si sùsiti e capuzzjiti da retu san Biasi

jettiti, com’ ’a nu bannu, ‘u jurnu ‘ncoppa ‘a prima gilusia d’ ‘u Portu

’u molu ggià accumèngiti a svuddi

’na picundrìa nìvura di preta e sali.

Tu, cu chiddi mani caddùse e scure

He già sciòtu e mullàtu ‘i cimi.

Cu ssapiti và cundènnu ca i marinari su òmmini

Ca dòrminu cu ‘a morti pi cuscìnu…

E forsi ‘na morti t’è parùtu

Ogni vota ca ti si ggiràtu a guardà ‘u Portu

Ca si facìti sempi cchiù mùzzicu…

Arrètu ‘u frau d’ ‘u guzzu

o chiddi matinàti frischi ‘i stata,

quannu ‘u pizzicanìnu facì pedda a rattacàsu.

Ma po’, turnènnu, turnàvisi a vidi ‘u Portu crèsci da lundànu

e a puppa isi lassènnu ogni fatica, ogni paura

jnta ‘na scia ‘i gafie.

Già non zi vidìnu cchiù rizzi stesi ‘nu soli d’’a ‘mbrajata,

lanziceddi abbunati, falanfghe e puntìlli accucchìati

rimi da murata a murata e, ‘ncoppa, rizzacchi a asciucà.

Avemu càpitu ca a cu no tteni mari

va bbònu ‘nu mari qualsiasi

ma cu ‘u tèniti va truvennu sulu ‘u sùu

no ‘mbòrta se è strànu funnu…

Mo ‘u fumu ‘i sigaretta nonn ammisùriti cchiù tembu

e ‘u mari si pigliti sembi ‘a rrobba sua…

puru si l’adda j a ricògli ‘nnanti ‘u purtùni d’ ‘u fùnnicu.

Nonn’ abbasti maje tembu a nuje

pi putì ausulià ‘i paroli d’ ‘i vavùzi ca pàrrinu ind’a risacca e addummànninu:

Navighesti sembi punta a punta?

Pi rispettu ’nu mari anticu?

P’avì ‘nu portu sempi amànisi, scaràcciulu ‘na timbesta?

Cca no vèniti cchiù Giuvanni, accussì chiamesti a gafia cu locchi chini d’abbìssu…

Quando il sole si alza e facendo capolino da dietro san Biagio

Getta, come un bando, l’alba sulla prima gelosia del Porto

Il molo già comincia a sbollire

Una nostalgia nera di pietra e sale.

Tu, con quelle mani callose e scure

Hai già sciolto e mollato le cime.

Chi sa, va raccontando che i marinai sono uomini

che dormono con la morte per cuscino…

E forse una morte t’ è sembrato

Ogni volta che ti sei girato a guardare il porto

Che si faceva sempre più piccolo

Dietro la scia del gozzo

o quelle mattinate fresche d’estate,

quando un brivido faceva la pelle come grattugia.

Ma poi , tornando, tornavi a rivedere il porto crescere da lontano

e a poppa andavi lasciando ogni fatica, ogni paura

in una scia bianca di gabbiani.

Già non si vedevano più reti stese al sole della spiaggia

lance affondate, falanghe e puntelli radunati

remi da murata a murata e, sopra, reti volanti ad asciugare.

Abbiamo capito che a chi non ha mare

va bene uno qualsiasi

ma chi lo ha va cercando solo il suo

non importa se è stranamente profondo…

adesso il fumo di sigaretta non misura più tempo

e il mare si riprende sempre la sua roba…

anche se la deve riprendere davanti al portone del fondaco.

Non basta mai tempo a noi

per poter ascoltare le parole dei sassi che parlano nella risacca e chiedono:

Navigasti sempre da punta a punta?

Per rispetto del mare antico?

per aver sempre un porto a portata di mano, ridosso alla tempesta?

qui non viene più Giovanni, cosi chiamasti il gabbiano con gli occhi d’abisso…