'u funnicu

Quannu ‘u soli si sùsiti e capuzzjiti da retu san Biasi

jettiti com’ ’a nu bannu, ‘ncoppa ‘a prima gilusia d’ ‘u Portu

’u molu ggià accumèngiti a svuddi

’na picundrìa nìvura, di preta e sali.

Tu, cu chiddi mani cadduùse e scure

He già sciòtu e mullàtu ‘i cimi

Cu ssapìti và cuntènnu ca i marinari su òmmini

Ca dormìnu cu ‘a morti pi cuscìnu….

E forsi ‘na mòrti t’è parùta

Ogni vota ca ti si ggiràtu a guardà u Portu

Ca si facìti sempi cchiù muzzìcu….

Arrètu ‘a scia d’ ‘u guzzu

o chiddi matinàti frischi, ‘i stata

quannu ‘u pizzicanìnu facì pedda a rattacàsu.

Ma po’ turnennu, turnàvisi a vidi ‘u Portu, crèsci da luntànu

e a puppa isi lassènnu ogni fatica, ogni paura

jnta ‘na scia ‘i gafie.

Già non zi vidìnu cchiù rizzi stesi ‘nu soli d’’a mbrajata,

lanziceddi abbunati, falanfghe e puntìlli accucchìati

rimi da murata a murata e ‘ncoppa rizzacchi a asciucà

Avemu càpitu ca a cu no tteni mari

va bbònu nu mari qualsiasi

ma cu ‘u tèniti va truvennu sulu ‘u sùu

no ‘mbòrta se è strànu funnu

Mo u fumu ‘i sigaretta nonn ammisuriti cchiù tempu

e ‘u mari si pigliti sempi ‘a rrobba sua…

puru si l’adda j a ricògli ‘ nnanti ù purtuni d’ ‘u fùnnicu.

Nonn’abbasti maje temppu a nuje,

pi putì ausulià i paroli d’ ‘i vavùzi ca pà rrinu int’a a risacca e addummànninu

Navighesti sempi punta a punta?

Pi rispettu ’nu mari anticu?

P’avì ‘nu portu sempi amànisi, scaràcciulu ‘na timpesta?

Cca, no vèniti cchiù Giuvanni, accussì chiamesti a gafia cu locchi chini d’abbìssu…

Quando il sole si alza e facendo capolino da dietro san Biagio

Getta, come un bando, l’alba sulla prima gelosia del Porto

Il molo già comincia a sbollire

Una nostalgia nera di pietra e sale.

Tu con quelle mani callose e scure

Hai già sciolto e mollato le cime

Chi sa, va raccontando che i marinai sono uomini

che dormono con la morte per cuscino…

E forse una morte t’ è sembrato

Ogni volta che ti sei girato a guardare il porto

Che si faceva sempre più piccolo

Dietro la scia del gozzo

o quelle mattinate fresche d’estate,

quando un brivido faceva la pelle come grattugia.

Ma poi ,tornando, tornavi a rivedere il porto crescere da lontano

e a poppa andavi lasciando ogni fatica ogni paura

in una scia bianca di gabbiani

Già non si vedevano più reti stese al sole della ‘mbraiata

lance affondate, falanghe e puntelli radunati

remi da murata a murata e sopra reti volanti ad asciugare

Abbiamo capito che a chi non ha mare

va bene uno qualsiasi

ma chi lo ha va cercando solo il suo

non importa se è stranamente profondo…

adesso il fumo di sigaretta non misura più tempo

e il mare si riprende sempre la sua roba…

anche se la deve riprendere davanti al portone del fondaco.

Non basta mai tempo a noi

per poter ascoltare le parole dei sassi che parlano nella risacca e chiedono:

Navigasti sempre da punta a punta?

Per rispetto del mare antico?

per aver sempre un porto a portata di mano, ridosso alla tempesta?

qui non viene più Giovanni, cosi chiamasti il gabbiano con gli occhi d’abisso…