Author Archives: Francesco Chiappetta
Viaggio
VIAGGIO DA NAPOLI AL PORTO CINQUANT’ANNI FA…
Non sempre succede di avere un colpo di fortuna. Figurarsi due. Io li ebbi entrambi poiché nacqui a Napoli, ultimo di cinque figli, da madre marateota e portaiola (nell’imprinting conta la discendenza materna anche se a dispetto del cognome); sgravato in casa a Largo Due Porte all’Arenella. Il panorama sul porto di Napoli si apriva sotto il declivio di una collina ricca di coltivazioni di ortaggi e vegetali, pascolo di vacche da latte e altri animali da cortile: un piccolo paradiso non ancora minacciato dalla incombente Tangenziale.
Popò
KOSMOS MAKROS CHRONOS PARADOXOS
“Nell’infinità dell’universo il tempo è un paradosso
Stanotti è vinùta ‘ na mala ura
Ma puru idda adda passà…e pàssiti!!!
Picchì nisciùnu jurnu passàtu torniti
Comi maje po’ turna’ ancora sta sciaùra
Mò s’he fattu quasi jurnu
E’ tempu di ‘i a levà ‘a catranella
Cent’ammiri avesa annisckàtu aiersira
Cendu morzi da ‘a Matredda a Don Nicola
Ogni morzu ‘nu pinzèru jettatu a mmari
Pi fa ammuccà nu pisci…po’
…‘na tirata ‘i tuscanu…
Andichi san Giuvanni si stanu ruppènnu
Ammendi ca angora staje navighènnu.
Quante memorie su passate da tand’anni
I cani c’atturcigliàvinu guinzagli ‘ni gammi
Giuvindù finita ind’a ‘nu paru ‘i vrazzàte
E nuje abbàsciu ‘u bar a sparà cazzate…
“’A morte
“T’ha ngucciàtu ind’ ‘u lettu tùu
“E t’ ‘nzunnarrài
“Ca no sèrviti a nnendi rispirà
“Ca ‘u silenziu senza fiatu
“E’ musica ca po gghì
“Picchì si muzzicu comi ‘na lambuddìna
“E t’ammortisi com’ ‘a idda
“’Na morti accussì. He sindutu
“Cchiù duluri tinennu mmanu ‘na rosa
“E ti si sckandàtu cchiù
“Pi ‘na frunna caduta ‘nderra
Mò no dicu ‘nu grandi funirali
Pi n’arricurdà ca sumu mortali
Ma mancu ‘na ndinnata minuscula ‘i cambana
P’ammuccià ‘u rumùri surdu d’ ‘a fundana?
Questa notte è venuta un mala ora
Anche lei deve passare…e passa!!!
Perché nessun giorno passato torna
Come mai può tornare ancora questa sciagura
Ora si è fatto quasi giorno
E’ tempo di andare a salpare la coffa
Cento ami avete innescato ieri sera
Cento esche dalla Matrella a Don Nicola
Ogni esca un pensiero gettato a mare
Per fare abboccare un pesce…poi
…una tirata di toscano…
Antichi comparatici si stanno rompendo
mentre ancora stai navigando.
Quante memorie passate da tanti anni
I cani che attorcigliavano guinzagli alle gambe
Gioventù finita in un paio di bracciate
E noi, giù al bar a sparare cazzate…
”La morte
“Ti coglie nel tuo letto
”E sognerai
”Che non occorre affatto respirare
”Che il silenzio senza respiro
”E’ una musica passabile
”Perché sei piccolo come una scintilla
“E ti spegni al ritmo di quella
“Una morte solo cosi. Hai sentito
“Più dolore tenendo in mano una rosa
“E provato maggiore sgomento
“Per un petalo sul pavimento
Ora non dico un grande funerale
Per ricordarci che siamo mortali
Ma nemmeno una piccola suonata di campana
Per nascondere il rumore sordo della fontana?
Il corsivo è tratto da “progetto un mondo” e l’epigrafe da “bagaglio del ritorno” di Wislawa Szymborska
U Portu (di Francesco Chiappetta)
Il Porto
Il Porto è mia madre che lava i panni alla fontana ; mio zio che rammenda reti al fresco del fondaco: noi che, da bambini, andiamo scalzi sulla rena cocente. Il Porto è spesso questi ricordi,soprattutto per chi è costretto a non abitarlo,a viverlo nella sua affascinante,monotona,imprevedibile e naturale quotidianità. Ultimamente, grazie alle belle intuizioni fotografiche di Tania, il ricordo si accende per mezzo di una luce particolare, perché è la luce la vera protagonista di queste fotografie (etimologicamente dal greco photos=luce e graphein=scrivere).
U mari cchiù bellu
‘U cchiu bellu d’ ‘i mari
E’ chiddu ca nonn avemu navigatu.
‘U cchiu bellu d’ ‘i figli nosti
Nonn è ancora crisciutu.
I jurni nosti cchiu belli
Nonn avemu ancora passati.
E’ chìddu
Ca ti vulèra dici di cchiu bèllu
Ancòra non t’aggiu dìttu.
Il più bello dei mari
E’ quello che non abbiamo navigato.
Il più bello dei figli nostri
Non è ancora cresciuto.
I giorni nostri più belli
Non li abbiamo ancora passati.
E’ quello
che vorrei dirti di più bello
Ancora non te l’ho detto.
Nazim Hikmet
