L'idea
L’intento con cui nasce e, si spera, si svilupperà questo sito è quello di unire alle discrete facoltà delle nostre memorie personali la speranza di condividere, con chi ne sente come noi il bisogno, le esperienze passate, i ricordi e le testimonianze attraverso le quali porre argine alla inesorabile liquefazione della civiltà marinara di Maratea.
Fermare, anche solo attraverso il web, la fine dichiarata di un mondo che non c’è più e cercare di trasmettere nuovo impulso almeno al consolidamento di una memoria storica condivisa è il nostro immodesto obiettivo. Così, prendendo in prestito le parole di Guillaume Faye, potremmo dire che anche nella nostra società “l’uomo si è via via snaturato, perdendo il contatto con il mondo fisico, con il fuori-di-sé e con sé-stesso, appare sempre più un universo senza storia, senza radici, economicista ed anonimo, in seno al quale relazioni astratte, contrattuali, calcolatrici civiltà costituiscono i legami viventi, affettivi, storici, politici che fondano i popoli”. Per questo il recupero di uno “spirito arcaico, cioè premoderno, …che restauri valori ancestrali, quelli delle società di ordine(i)” è elemento fondamentale per iniziare la sfida per la conquista di quel futuro altrimenti precluso alla speranza dalla palude sociale che ci attanaglia.
E noi, pur consapevoli dell’inarrestabile quanto rapido evaporare di quel mondo di relazioni che trasmetteva oralmente i valori e il sapere, vogliamo offrire il nostro contributo a salvare il salvabile di quella civiltà marinara che, almeno fino a metà anni ’70, si è tramandata da secoli. Non siamo sicuri che le prossime generazioni di portaioli avranno in dote la conoscenza dei luoghi, la padronanza di un dialetto marinaresco ricco di termini e significati, la dimestichezza in mestieri ormai in disuso. Né siamo sicuri che fra venti, trent’anni, scomparsi i testimoni diretti di tante storie, un nome, un luogo, possa suscitare un ricordo, un pensiero a come eravamo e, soprattutto, chi eravamo; ma per capire dove possiamo andare è necessario sapere chi siamo stati e comparare questo con ciò che siamo adesso e quello che desideriamo essere.
Quindi solo se non consideriamo la Tradizione come una venerabile reliquia e la memoria storica come mero esercizio mnemonico ed operiamo attivamente quella forma di resistenza collettiva alla morte propria del tramandare, possiamo dire di non appartenere a quella generazione a cui Pessoa notò di appartenere: “generazione che ha perduto tutto il rispetto per il passato ed ogni credenza o speranza nel futuro. Viviamo perciò il presente con la fame e le ansietà di chi non ha altra casa.”
Ecco, allora, l’obiettivo di queste pagine: lasciare aperta una porta, la porta di quel fondaco tante volte varcata in gioventù, da cui si entrava in un mondo fatto di fatica e ingegno, sudore e vàsuli chiatràti e ùmmiti.
‘A luci
‘A luci janca sckirdènti
‘i ncapu ‘a Timba
ndinnàviti pi ‘na missa
ca nisciùnu avìta dici.
I palmi sfissati d’ ‘u sciroccu
S’annacavìnu da ogni bbanna.
‘Na luminaria ‘i Natali
purtàviti ‘na mmasciàta
da paìsi lundàni…
Cosi ‘i l’atu munnu.
Pi chissu,
pi smiccià
Sti luci novi d’ ‘u Portu,
‘a luci ‘i ncapu ‘a Timba
s’affacciàviti facennu ‘a cicatèlla.
Vulì ddici: “vabbò ca è Natali
Ma ‘a luci d’ ‘u Portu su ì’.”
La luce bianca splendente
di capo la Timpa
scampanava per una messa
che nessuno avrebbe celebrato.
Le palme maltrattate dallo scirocco
ondeggiavano da ogni parte.
Una luminaria di natale
portava un messaggio
da paesi lontani…
Cose d’altro mondo.
Per questo,
per spiare
queste luci nuove del Porto,
la luce di capo la Timpa
si affacciava facendo l’occhiolino.
voleva dire “vabbè che è Natale
Ma la luce del porto sono io.”
Maurùzzu
Non zi su maje visti, ‘nu Portu,
jocculi* c’anu misu ‘a puppa ‘n banghina
e nonn anu sindùtu dici:
“Signo’, vulèsi ghjàcciu?”
Eri lla voci ‘i Maurùzzu
ca jscì vrigugnùsa
da sutta ‘nu paru ‘i mustàzzi,
a l’umbra ‘i ‘nu cappèddu ‘i capitànu.
Cu ‘na lambretta pittàta,
viola, russa
e gialla ‘i vernu,
purtàvi ghjàcciu ‘na stata.
Sutta ‘n ombrellone,
nnand’ ‘i cessi ‘i l’Azienda**,
gamm’ ncarvaccàte
e ‘mmucca ‘nu muzzicùne,
stàviti.
Non si sono mai visti, al Porto,
panfili che non hanno messo la poppa in banchina
e non hanno sentito dire:
“Signori, volete ghiaccio?”
Era la voce di Maurùzzo
che usciva vergognosa
da sotto un paio di baffi,
all’ombra di un cappello da capitano.
Con una lambretta dipinta,
viola, rossa
e gialla d’inverno,
portava ghiaccio una estate intera.
Sotto un ombrellone,
davanti ai bagni dell’Azienda,
gambe accavallate
e in bocca un mozzicone,
stava.
* così Maurùzzu chiamava gli yacht.
** Azienda Autonoma di Soggiorno e Turismo.
Ciccillu lendu lendu
’N’anima longa, sicca, patùta
’na bannèra mmànu ‘u vèndu,
’na scala a fatica sagliùta:
chissu fui Ciccillu lendu lendu
’Nu varòni ‘i mali
jettatu ‘nderra ‘i scali.
Mali ca, arrassusìa
chiamàvinu ‘pilissìa.
Sicutàtu e cazziàtu
sfuttutu e lassàtu
cacàgliu pirùtu
’nu fissa futtùtu.
Sckuma pi vucca
e sigaretti accucchiàti
’nu bascu pi parrucca
e i cazùni pisciàti.
Un’anima lunga, secca, patita
una bandiera in mano al vento,
una scala a fatica salita:
questo fu Ciccillo lento lento.
Un mucchio di male
gettato ai piedi delle scale.
Male che mai sia
chiamavano epilessia.
Scacciato e cazziato
sfottuto e abbandonato
tartaglio deperito
un fesso spacciato
Bava alla bocca
e sigarette accattonate
un basco per parrucca
e pantaloni pisciati.
Febo
Febo eri ‘nu cani grossu,
‘u cchiù bellu d’ ‘u Portu,
ma pi spulicà ‘n ossu
avìta fa’ ‘a guardia n’ ortu.
‘Na bella notti, cu ‘a Timba
sckaràta d’ ‘a luna
Febo, ‘u mussu ngoppa ‘a zamba,
runfàvi cu ‘a cruna.
Saglìvinu a ssì futti i limùni
no latri matriculàti, gendi cumùni.
Cilàrdu piglièviti ‘u curaggiù a duje mani
e dicìviti a Febo: “si ‘a vrigògna d’ ‘i cani”.
Febo era un cane grosso,
il più bello del Porto,
ma per spolpare un osso
doveva fare la guardia all’orto.
Una bella notte con la Timpa
rischiarata dalla luna
Febo, ‘il muso sopra la zampa,
ronfava con la corona*.
Salirono a rubare i limoni
non ladri matricolati, gente comune.
Gerardo prese il coraggio a due mani
e disse a Febo: “sei la vergogna dei cani”.
* corona del rosario. Nella posa delle vecchie che dormono in chiesa.
‘A cuntrura
M’ arricòrdu ‘i chiddi cundrùra
‘i soli càudu d’ aùstu,
quannu pi l’ ariu si sindìti sulu
‘u rumùri d’ ‘a fundàna
e ‘a mazzòccula ‘i zà Lisètta
ca cu’ Mbìmbì,
vattìti erva ‘i tagliamàni.
‘Ind’ ‘a scisa china ‘i luci,
i circhi ‘i libbàni
asciucàvinu ‘nu soli
e ‘a surìcchia fuìti ind’ ‘u bbùcu nìvuru
d’ ‘u muru d’ ‘a chiesa.
Mo, rumùri ‘i motori a ogni ura
dìcinu ca ‘u tembu è ‘n atu:
‘u portu s’è jìngùtu ‘i plastica
e no ngè cchiù ‘a Regina Maris.
Ma chi bbòi cchiù
quannu puru i marinàri su’ d’ ‘i Giardèddi.
Ricordo quelle controre
di sole caldo d’agosto,
quando nell’aria si sentiva solo
il rumore della fontana
e la mazzòccula* di zia Lisetta
che con Mbìmbì,
pestava erba tagliamani**.
nella discesa piena di luce,
i cerchi dei libbani***
asciugavano al sole
e la lucertola fuggiva nel buco nero
del muro della chiesa.
Adesso rumori di motore a ogni ora
dicono che è un altro tempo:
il porto si è riempito di plastica
e non c’è più la Regina Maris****.
Ma cosa vuoi più sperare
quando anche i marinai vengono dai Giardelli*****.
*sorta di clava usata per pestare i fasci d’erba alfa. ** erba alfa. *** corde vegetali. ****Vecchio peschereccio*****Rione collinare di Maratea.