'u funnicu

M’ arricòrdu ‘i chiddi cundrùra

‘i soli càudu d’ aùstu,

quannu pi l’ ariu si sindìti sulu

‘u rumùri d’ ‘a fundàna

e ‘a mazzòccula ‘i zà Lisètta

ca cu’ Mbìmbì,

vattìti erva ‘i tagliamàni.

‘Ind’ ‘a scisa china ‘i luci,

i circhi ‘i libbàni

asciucàvinu ‘nu soli

e ‘a surìcchia fuìti ind’ ‘u bbùcu nìvuru

d’ ‘u muru d’ ‘a chiesa.

Mo, rumùri ‘i motori a ogni ura

dìcinu ca ‘u tembu è ‘n atu:

‘u portu s’è jìngùtu ‘i plastica

e no ngè cchiù ‘a Regina Maris.

Ma chi bbòi cchiù

quannu puru i marinàri su’ d’ ‘i Giardèddi.

Ricordo quelle controre

di sole caldo d’agosto,

quando nell’aria si sentiva solo

il rumore della fontana

e la mazzòccula* di zia Lisetta

che con Mbìmbì,

pestava erba tagliamani**.

nella discesa piena di luce,

i cerchi dei libbani***

asciugavano al sole

e la lucertola fuggiva nel buco nero

del muro della chiesa.

Adesso rumori di motore a ogni ora

dicono che è un altro tempo:

il porto si è riempito di plastica

e non c’è più la Regina Maris****.

Ma cosa vuoi più sperare

quando anche i marinai vengono dai Giardelli*****.

‘A terza aunnàta

è chidda cchiù forti,

a riggìna d’ ‘a libbicciàta:

zumbi llu molu

ch’ è ‘nu piacìri.

Rascki llu funnu

raghi pizu e àlichi,

vàuzi e preti.

L’ aspittàmmu p’ arrunzillà,

pi ni jìnghi ‘i nascki

d’ acqua salata

ca po’ ‘ind’ ‘u piattu,

a ‘mmenzujùrnu,

avìna sculà.

‘Nu mumèndu e ti truvàvisi sutta.

‘Na mundagna d’ acqua

t’ arravugliàviti comi ‘na pezza

e ‘u rispìru parì ca nonn abbastàvi mai.

Po’ iscì lla capu ‘mmènzu ‘a sckuma,

janca frijuta ‘i mari,

justu ‘ndembu p’ arrubbà ‘nu rispìru

e n’ ata aunnàta ériti ggià ‘ngoddu.

La terza ondata

è quella più forte,

la regina della libecciata:

salta il molo

che è un piacere.

Raschia il fondale

trascina muschio e alghe,

massi e pietre.

L’aspettavamo per arrunzillare*,

per riempire le narici

d’ acqua salata

che poi nel piatto,

a mezzogiorno,

dovevano colare.

In un momento ti trovavi sotto.

una montagna d’ acqua

ti arrotolava come una pezza

e il fiato sembrava non bastare mai.

Poi usciva la testa in mezzo alla schiuma,

bianca frittura di mare,

giusto in tempo per rubare un respiro

e un’altra ondata ti era già addosso.